vagner _^_ branco

 

ou 

uma história que poderia ter acontecido

taubaté — são paulo 

entre 1967 e 1968

tínhamos 7 anos

conheci um menino 

bem

ele era um pouco diferente

sentava-se sozinho no meio-fio

e desenhava na areia que se acumulava

no pequeno espaço na beira da calçada

enquanto nós - outras crianças - 

corríamos em bicicletas ou rolimãs

empinávamos pipas ou jogávamos gude

às vezes eu olhava para o seu rosto pálido

e sentia uma estranha paz em seu olhar

era uma vez… 

e sentei-me ao seu lado 

e falei coisas de criança

perguntei-lhe por que se ausentava por meses

e o motivo de raspar a cabeça

e usar um boné marrom

em suas respostas

ele dizia que eu falava muito rápido

que via luzes com cores desconhecidas

seus melhores amigos eram adultos

- e eles não brincavam - 

 que às vezes era melhor simplesmente aceitar

que sua mãe não o queria se divertindo

com os meninos da rua

nesses momentos

seu olhar parecia distante

como se tendo visões de outros mundos

então começávamos a fazer 

— com galhinhos secos — 

desenhos na areia

repentinamente

ele sorriu

não sei o motivo de ter me lembrado dele hoje

se o medo do futuro

ou de ter visto — na prateleira — o livro

no qual guardei

 - e depois perdi -

uma foto na qual estávamos juntos

mas as lembranças insistem 

agora ele está na calçada

jogando bola comigo

seus cabelos loiros em desalinho

ele me parece incansável

— invencível

mesmo perdendo todos os driblezinhos - 

seus olhos sorriem 

surreais

mas sua mãe chega e o reprende

e o faz entrar na casa

ouço seu choro silencioso

fico estático sem entender

— afinal

sou uma criança de 7 para 8 anos —

no dia seguinte estou brincando com meus amigos

— ele não aparece —

só voltou 3 dias depois 

sentou-se em seu lugar e desenhou

e a vida corria normal

 o cheiro da janta saindo das casas

a noite começando a cair

as mães chamando os filhos para dentro

os pais voltando do serviço

o cheiro de dama-da-noite em florada

escuridão

e a feliz rotina se fazendo presente

até que

 um dia não o vi sentado no meio-fio

e em vários outros

— desta vez a ausência se fez por longo tempo —

quando voltou

cheguei disfarçadamente e me sentei ao seu lado

— a rua

estranhamente vazia —

perguntei-lhe sobre o sumiço

ele apenas tirou o boné marrom

e me mostrou

em toda a sua cabeça

havia marcas horríveis

de todos os tipos

e um corte maior que todos — ainda recente —

olhei para aquelas cicatrizes

com o sentimento dividido entre espanto e nojo

ele me disse — recolocando o boné marrom —

que estava feliz por voltar

seus olhos mantinham aquele sorriso familiar

mas crianças — criança cruel — mudam rápido 

esqueci-me — propositadamente — dele

e voltei para as bicicletas e pipas 

e raramente olhava para ele

que sentado

desenhava na areia

e tudo aconteceu em apenas uma noite

ouvi minha mãe sussurrando para o meu pai

“—ele estava bem hoje de manhã

foram para são paulo

uma ambulância levou.”

me lembrei que naquele dia

— na hora do almoço —

eu havia passado ao seu lado

ele me encarou com um olhar de interrogação 

e incerteza

disfarçando — ainda — a minha repugnância

disse-lhe apenas um oi

e entrei em minha casa

e essa foi a última vez que o vi

vocês se arrependeriam?

ilustração/foto 1, sementes da fé

ilustração2         retirado do site o consolador 

(se a foto ou ilustração tiverem direitos autorais, serão imediatamente retiradas)   

vagner

© 2022 do autor.

permitida a reprodução desde que citada a fonte                

 

 

 

nova postagem já tem data

 dia 12 de dezembro uma nova postagem

vagner

uma história que poderia ter acontecido

e a melancolia brinca _^_ branco

 

a primeira vez que a vi
ela estava sentada no meio fio
vestia uma túnica longa
e de cor indefinida

era noite e a chuva tinha passado

tentando iniciar conversa

eu disse um oi

ela virou-se vagarosamente

e pude perceber o seu olhar

— bem

eu nunca havia visto tanta dor 

em um olhar —

perturbado balbuciei

meu nome é branco

ela — ainda me fitando — sussurrou

o meu é melancolia

a lua surgiu entre as nuvens

algumas estrelas também

e enquanto eram refletidas

no asfalto molhado

ela começou a me contar

sobre sua vida

— vida desalento —

falou ter muitas irmãs

e que elas — em conseguindo um amigo —

transformavam-se em companheiras

inseparáveis e leais

contou-me muitas outras coisas

— coisas abatidas —

em contraponto

contei sobre mim

— eu era tão jovem então —

coisas inconsequentes alegres ingênuas

e assim

um elo foi se formando

transformando-nos em um estranho casal

e ela dizendo-se cansada

pediu-me que a carregasse

e o tempo foi passando tão rápido

eu aprendendo enquanto carregava

minha amiga nas costas

íntimos

aprendemos brincar

e nessa brincadeira

por vezes

ela me põe calado

eu — ao contrário —

jamais consegui fazê-la rir

mas tenho comigo

antes que finde o tempo

farei aqueles olhos brilharem

ao menos uma vez

me lembro disso tudo

pois nesta noite

estou andando por uma rua úmida

cujo asfalto reflete as luzes dos postes

— se por acaso

sua janela estiver aberta

e você olhar para fora

poderá ver 

a silhueta de um patético quasímodo

mas não se assuste

é apenas um homem —

 eu 

que caminho carregando

uma velha amiga nas costas

percebendo que a cada dia 

ela fica mais pesada

conto uma piada ela não ri 

e corresponde 

— deixando-me prostrado e tranquilo —

sussurrando incessantemente em meu ouvido

despertencimento

  despertencimento 

ilustração: Luc-Olivier Merson

© 2022 do autor

e a melancolia brinca _^_ breve - em 10 de outubro

agendado para 10 de outubro de 2022

e a melancolia brinca 

1959 _^_ branco

 

não tem sido fácil

desde o abandono

das águas mornas

que me alimentavam

ser empurrado para a claridade

— para a luz —

todos

— exceto ela —

sorriam e comemoravam

enquanto eu estranhava tudo aquilo

sou aquele que ficou afastado por 4 dias

esperando pelo aconchego dos braços ausentes

e desde então

tenho aprendido muitas coisas

por isso

preste atenção ao que digo

atente-se as cartas que você tem na mão

pois o jogo começa

somente após você ser derrotado

que a vida continua

— suponho que você e eu — já sabemos

crescendo pelas estações — que passam —

folhas nas árvores flores caídas

— pelo caminho —

às vezes você esbarra em alguns vasos

e os derruba

— mas —

por muito que você tente colar

nunca voltarão a ser os mesmos

e não lhe será permitido esquecer

pois existirá sempre um idiota

falando sobre isso

então você convida

 a fada para dançar

sob a luz de candelabros de prata

que refletem seu vestido verde

e assim bailando

tenta não pensar

enquanto no quarto escuro

o cavalo o espera

para montar em seu dorso

durante algum tempo

a vaidade me levou a juntar palavras

tentando recuperar nos poemas

o que deveria ter sido enterrado

mas percebi — a tempo —

que estava me transformando

em um bastardo letrado

contando — com ares de superioridade —

as minhas mentiras

e recebendo tapinhas na costas

de pares adormecidos

— mas como já foi dito 

percebi

— acordei — —

e estou pronto para seguir meu caminho

de maneira impar 

acredito que aprendi o bastante

para poder te dizer

que se a vida é um filme

a felicidade é um frame

e não culpe a sorte

— ou falta dela —

ouça este homem vestido em dourado

pois desde o expurgo

não sabíamos quantas pedras

existiriam neste longo caminho

que nos leva de volta para casa

©2022  do autor

ilustração web

arte p. a.int

 

1959 agendado

 já agendado para o próximo dia 22 “1959″, o novo poema.

te espero, abraço e Paz.

homem quebrado _^_ branco

ei velho

só você não percebeu

quanto tempo desperdiçou

você ainda era jovem

quando se sentou pela primeira vez

nessa mesma cadeira

 colocou sua caneta no papel

que estava sobre a mesa

e começou a viver outras vidas

tomou posse de sentimentos

que não te pertenciam

tornou-se parte de vários alguéns

e nenhum era você

quanta mulheres você amou

sem nunca te-las visto

quantas vezes foi abandonado

quando — em verdade — sempre esteve sozinho

sofreu dores

que não eram suas

derramou lágrimas

que não deveriam estar 

em seus olhos

envelhecendo enquanto escrevia

mas 

sua vida

papel em BRANCO

ei velho

SÓ você não percebeu

que suas risadas foram ficando

  cada dia mais raras

 o sorriso — raro sorriso — 

não combinava  com o sem brilho 

do seu mirar

você percorreu estranhos caminhos

com suas tintas e páginas

e ao fim de cada jornada

voltava mais incompleto

a cada ressurreição

deixava um pedaço de si no papel

homem quebrado

quantas vidas você viveu

quantos sonhos você sonhou

você percebe o que fez

você percebe que nada era seu

e agora aí

sentado sozinho — olhando para a varanda —

observando o ninho vazio no alpendre

sem saber qual resposta dará

quando alguém te perguntar

qual é o verdadeiro você

escrito originalmente em novembro, 03 de 2014, para ser incluído no livro, poemas de gaveta, lançado no ano de 2018; no entanto, perdeu-se em uma das gavetas da vida e só fui encontrá-lo em março de 2022.

revisto e alterado. as alterações estão nas 3 últimas linhas.

©2022 do autor

proibida a reprodução total ou parcial.

próximo post já agendado — homem quebrado —

o próximo post — homem quebrado —  está agendado para 20 de junho de 2022.

o curandeiro _^_ branco

não sou aquele

que se senta em uma poltrona

fitando o pôr-do-sol

enquanto sonha

tampouco

sou aquele 

que olha dentro de si

e sorri satisfeito

com o resultado encontrado

antes

sou aquele

que se recolhe nas sombras

e faz da escuridão sua morada

não acredito em coisas complexas

para mim

todas as coisas são mais simples

do que você pode imaginar

vivendo nas sombras

aprendendo coisas das sombras

sei que existe a luz

ainda tenho dentro de mim

— escondido — 

um resto de luz

e sei que você pode estar se perguntando

como pode a luz sobreviver na escuridão

respondo

isso não é complexo

é até bem simples

resiste porque é a melhor parte de mim

a parte que não quero perder 

— por isso a escondo —

simples

você não acha?

mas

vivendo nas sombras

— e aprendendo coisas das sombras —

vivencio — sem perder o meu bom humor —

os sofrimentos dos meus amigos de morada

não seria bom ter mais pessoas por aqui

espaço pequeno

superpopulação

calor sufocante

pesadelos

muitos pesadelos

espasmos

etecetera

etecetera

o cheiro ruim de mofo e tristeza que emana

 já faz parte de mim

às vezes

permito-me sair para a luz

 com grande paciência

procuro por pessoas específicas

tomo como minha missão

mantê-las na luz

espaço pequeno

superpopulação

calor sufocante

pesadelos

muitos pesadelos

espasmos

etecetera

etecetera

lembra-se dessa parte?

então

chego devagar

com palavras gentis

— e maneiras gentis —

e aquela racionalização idiota

que o bem vence o mal

consigo — com meu sorriso cativante —

convencer muitos desses específicos seres

a continuarem na luz

mas confesso

acho muito estranho

ter que despertar para a luz

pessoas que vivem na luz

complexo isso?

concordo com você

isso é realmente complexo

nesta minha missão

existem dois perigos

— sou bem-humorado 

gentil

um pouco sexy

e também zeloso dos meus deveres —

neste mundo de luz não posso ser tocado

o toque impregna as pessoas de bem

e o mofo e a tristeza as contaminam

como uma ferida purulenta

fazendo-as amargas

raivosas

e isso é difícil de curar

também não posso ficar muito tempo na luz

se isso acontecer

existe o perigo do meu lado escuro se manifestar

— paradoxo

nas sombras tenho um resto de luz e na luz um quase tudo de sombras —

e mesmo sendo zeloso — como já disse antes —

pode acontecer algumas vezes

isso me preocupa

afinal

espaço pequeno

superpopulação

calor sufocante

pesadelos

muitos pesadelos

espasmos

etecetera

etecetera

como você já sabe

a minha missão

é manter os seres específicos

fora das sombras

onde iriam ocupar o meu pequeno espaço

percebeu?

sou pragmático também

uns me chamam curandeiro

outros aparição

outros — ainda — de louco

particularmente me acho comum

— apesar de me saber

sexy

gentil

charmoso

e com alto poder de sedução —

mas na verdade

nem eu mesmo sei quem sou

o que sei é que algumas vezes

ando entre estranhos

dando-lhes conforto

mas também dores

— as dores são necessárias

para que não queiram estar no meu lugar —

e nesses passeios sinto saudades de casa

— sinto necessidade de estar em casa —

entre meus companheiros de morada

© 2010 do autor

ilustração  (lápis sobre cartolina) Ana Betsa

 

 

próximo post já agendado - o curandeiro -

 o próximo post está agendado para o dia 25 de abril de 2022 

(segunda-feira)

costelinha e o mendigo _^_ branco

o mendigo está dormindo no banco da praça

coberto por pedaços de papelão e restos de cobertores velhos

sob o banco 

costelinha também dorme — enrodilhado — 

companheiros inseparáveis

de feridas

de fome

de jornada

e o mendigo sonha

mil sóis o aquecem

do frio da noite

a lua reflete-se em prata

no orvalho em seus cabelos

estrelas atentas 

velam pelo seu sono — e o do seu amigo — 

anjos colocam comida

na velha lata de marmelada 

que ele usa como prato

e então

ele flutua pela eternidade

seus olhos conseguem perceber

as maravilhas disfarçadas em dia a dia

existe tanta paz e plenitude —  em seu sonhar — 

que Deus desce de sua nuvem preferida

— aquela com formato de mãe - 

e aproximando-se

afaga a sua cabeça

lembrando-se do dia em que 

Lhe deu como presente

a sabedoria do faz de conta

e Sorriu satisfeito por ter feito isso

costelinha — sempre presente — 

está em festa e abana freneticamente o rabo

bagunçando Sua alva e bela túnica

e o mendigo se faz luz

costelinha se faz luz

e por um momento fugaz

criador e criaturas são apenas um

e todo o sentido do mundo se mostra — sem véus —

e uma pomba pousa no invisível fio do infinito

repentinamente

o mendigo é acordado — aos safanões — 

pelo guarda da praça

costelinha se põe em alerta e rosna

o mendigo percebe que amanheceu

senta-se no banco

sacode a cabeça

tentando se lembrar de onde está

respira fundo

tira do bolso um naco de pão mofado

— que é dividido com o amigo — 

e sentindo-se abençoado

segue — seguido por 4 patas — 

para lugar nenhum

deixando atrás de si

o cheiro que incomoda

todos aqueles que não sonham mais

ilustração ;the beggar and the dog (domínio publico)

© 2022 do autor

℗ house of lord